« Loin de la stérile emprise de concepts artistiques à bout de souffle, et loin de l'asepsie programmée des mondes contemporains, loin des ponts laqués, massifs et à sens unique que nous tend notre société moderne, loin des vaccins anti-poétiques qui font impitoyablement vaciller la flamme de nos loupiotes intérieures, jusqu’à nous rendre réfractaires à toute lumière, voilà le microbe, voilà le virus du Mystère; à dire vrai une simple passerelle de singe dont seule une fuite éperdue dans les rêves tresse les torons. Et je ne parle pas ici des pseudo mystères, ni des secrets doucereux qui propulsent et écrasent dans la même journée les nouvelles stars sur notre petit écran, pas plus que des sucreries de synthèse que l'on cherche à nous faire avaler du matin jusqu'au soir, à la clarté blafarde d'un lampadaire social particulièrement fatigué.

Je veux parler de ce bacille du Mystère qui nous est inoculé à notre insu le jour de notre naissance, celui qui nous fait contempler la vie avec cet extraordinaire mélange de crainte, de force, de rire, de fascination, de douceur, de dégoût, de curiosité, de rage, et de stupéfaction sans cesse renouvelée, inépuisable !

Ici, ni loi ni doctrine. Ici, le seul dogme qui tienne est de n'en suivre aucun. Seul demeure sur la toile, nu, dépouillé et offert à l'oeil curieux, l'unique dictat que les hommes devraient avoir à endurer, au cours de leur rapide passage sur ce caillou qui file sa course infinie dans le vide sidéral : celui de l'Imaginaire. »

Eric Ancey